El escritor monocromático

Cada vez que quería escribir se quedaba en blanco.

Galimatías

Jean Baudrillard, sociólogo y crítico de la cultura francesa, opina que «hemos caído en el pánico inmoral de la indiferenciación, de la confusión de todos los criterios». Y caminamos, a la par, entre el desconcierto y la insensatez.

Judith

Ese es el nombre de una joven mujer nigeriana de apenas treinta años. Parió en el mar —cerca de la isla de Alborán— una niña a la quiso llamar Felicidad. Foco de atención de todos los medios de comunicación, a Judith lo que más le maravilló mientras estuvo internada en el hospital fue que de un grifo saliera agua corriente y con un interruptor se encendiera una luz, dos de los gestos más simples y cotidianos en esta sociedad.

En cambio los niños nativos de la era digital, esos que cumplen sus deseos a golpe de clic de ratón, son incapaces de valorar tanto prodigio. Definitivamente, caminamos hacia una sociedad mutilada, a la que le han extirpado su capacidad para valorar aquello que le rodea.

Realidades paralelas

Los científicos señalan que nuestro cerebro establece cómo vemos la realidad, una interpretación subjetiva e individual que cada persona realiza del mundo exterior. Si cada cabeza piensa la realidad de una manera diferente, existen tantas realidades como pensantes. Robert Anton Wilson planteó, en sus túneles de realidad, la suposición de que cada individuo ve el mundo de manera muy distinta y por tanto se construyen tantas realidades como percepciones haya.

Lo decía Demóstenes: «nada es más fácil que el autoengaño porque lo que cada hombre desea también cree que es cierto.»

Solipsismo

¿El sentimiento pronunciado que nadie escucha no existió?

Estólidos

—El predicamento principal de un necio es que nadie realice ninguna labor para que no quede en ridículo.
—Eso no. Hay gente que le gusta quedar por encima de los demás cuando efectúa una acción.
—La evidencia es la peor de sus pesadillas.
—Creo que era Sartre quien opinaba que hacía falta un sol doble para alumbrar el fondo de la estupidez humana.
―O que la idiotez es una enfermedad extraordinaria porque no es el enfermo el que sufre por ella, sino los demás, como gustaba decir Voltaire.

Locura

En más de una ocasión —lo confieso—, me pongo la camisa de fuerza para escribir.

Donosura

En el gesto de pintar con esmalte las uñas de los pies gastó su eterna femineidad.

Escrúpulos

«Cualquiera que haya destruido un prejuicio, un solo prejuicio, es un bienhechor de la humanidad.» La indicación de Nicholas Chamfort nos advierte de nuestras limitaciones, nos alumbra sobre nuestras miserias y nos marca la ruta para nuestro amparo. Sin aprensiones se desvanecerían las telarañas que enmarañan el espíritu humano.

Desempeño

Preguntado Bión de Borístenes sobre quién era el más desgraciado de todos los hombres, el filósofo antiguo confesó: «El que con más anhelo desea ser feliz.» Lo sabía bien quien abrazó el cinismo y caminó por la tierra con un manto, un saco y un báculo.

Otros apotegmas de Bión:

«Uno de los mayores males es no poder sufrir el mal.»

«Vale más dar de su propio bien que codiciar el ajeno, porque con pocos bienes puede un hombre ser feliz, más no puede serlo con muchos deseos. La temeridad es para los jóvenes, y la prudencia para los viejos.»

«No merece el nombre de filósofo sino el que recibe las injurias con tanta serenidad como los cumplimientos.

«La prudencia es con respecto a las otras virtudes, lo que la vista con respecto a los otros sentidos.»

«La impiedad es una compañía incómoda para la conciencia, porque es imposible que el hombre hable con serenidad cuando la conciencia le acusa, y cuando sabe que ha merecido la cólera de los dioses.»

«El camino de los infiernos es muy llano, puesto que se puede andar por él con los ojos vendados.»

«Los que se entretienen en cuestiones inútiles, que sólo pueden satisfacer una vana curiosidad, y no pueden elevarse hasta la filosofía, son como los amantes de Penélope, que hacían la corte a las criadas, cuando no podían hacérsela al ama.»

El post mutante

El 12 de noviembre de 2007 en esta bitácora se registró una entrada titulada 'Organismos vivos', en alusión a la reescritura de la misma según transcurría el tiempo. La mutación del post no generó una metamorfosis perdurable, pero como «microcosmos creativo que crece orgánicamente», según definió Joselu, hace una semana, la variación de este blog ha dado esta otra entrada degenerativa de inesperada conclusión.


0:32 horas.- Mutación primera. María escribe:

Supongo FRANCISCO,
que como todo ser vivo orgánico que parece que en opinión de nuestro querido profe es lo que es tu blog, el que se altere genéticamente su composición a lo largo del tiempo, puesto que no se debe a agentes contaminates, no será más que un síntoma de la buenísima salud del mismo y su capacidad de adaptación y autoregeneración que sin exagerar empieza a dar síntomas de perdurabilidad infinita...

¿Tú crees que soportarás ser eterno?:-)

Muchos besos y feliz noche

El 9 de diciembre de 2010 esta bitácora recuerda una entrada titulada 'Organismos vivos', en alusión a la reescritura de la misma según transcurría el tiempo. La mutación del post no generó una metamorfosis perdurable, pero como «microcosmos creativo que crece orgánicamente», según definió Joselu, hace una semana, la variación de este blog ha dado esta otra entrada degenerativa de inesperada conclusión.

2:20 horas.- Mutación segunda.

El insomnio es a la noche lo que el sosiego al día.


4:54 horas.- Mutación tercera.

Llega un correo electrónico de una lectora anónima, lejana y entusiasmada. Habla de la casualidad:

Me gusta leerte, pero me cansa leer últimamente. Me voy y vuelvo a la página sin orden ni desorden, solo un esquivar lo que me atrae y no quiero terminar. No entiendo nada. Estoy en otro mundo, 10 horas de avión nos separa, pero un pelo de grosor me da golpecitos en la espalda diciendome; "Sigue un poco más, es tu estilo y el de otros, averigua lo que hay al pasar la hoja del libro que no tienes en las manos". Buenas noches. Se consumió la vela.



7:30 horas.- Mutación cuarta.

Desayuno con la muerte. El día de ayer se cerró con la crónica del fallecimiento de un hombre con el que coincidí cuando estudiaba bachiller. Su imagen me viene mientras tomo café. No lo veo distinto de cómo era, de cómo fue. Todo lo contrario, lo miro caminar por los largos pasillos del instituto y entrar animado a clase. Por más que dialogo con la muerte menos aguanto su mudez.


8:45 horas.- Mutación quinta.

Nudo gordiano laboral.


14:13 horas.- Mutación sexta.

María promete que esta noche cuando venga a tomar su leche con galletas conmigo va a mirar a ver qué se encuentra: ¡¡no me asustes !! ¿eh? :-)

¡¡Uy!! ¡¡cuantísima mutación hay aquí FRANCISCO!!

¿Esto es contagioso? ¿debo preocuparme?

¡¡Pero qué bien mutas, xD!! :-)

Un besito.


15:14 horas.- Mutación sexta.


Desambigüación del descanso.


19:50 horas.- Mutación séptima.

Esta entrada no es vírica. No ha infectado a casi nadie.


23:35 horas.- Mutación octava.

No antes ni después ni durante, ninguna fuga contaminará el comentario de mañana viernes.


23:46 horas.- Mutación novena.

Tontos ellos:-) se han perdido la mutación blogosférica más divertida que he visto en mi vida. crí que me iba a encontrar mi leche y mis galletas convertidas en aliens verdes, gelatinosos y babosos :-)

Un día tienes que contarme cual ha sido la substancia, pócima o mejunje bioquímicotermonuclear que has usado para provocar tamañas mutaciones jiji ( a ver que sale ahora:-)

Uy, me voy y si vuelvo ... sólo a ver.
Ya no te digo más tonterías ;-)


Muchos besos transmutados en cariño :-)


¡¡felices sueños!! aunque no se yo, si esta noche no tendremos otra vez pesadillas verdes con tanta mutación:-)

María


24:08 horas.- Mutación novena.

Reescribir también es borrar la escritura para trazar silencios sobre la palabra.


25:33 horas.- Mutación décima.

Si no hubiera sido por la leche y las galletas de María, este post hubiera sido un ejemplo vacío de organismo generativo.


28:23 horas.- Mutación undécima.

Las agendas son un suplemento de la memoria a corto plazo.


35:29 horas.- Mutación duodécima.

A diferencia de escribir un libro, al escribir una bitácora te topas con ciertas libertades. Esta de ahora, por ejemplo, como es dirigirme a quien lee este blog para contarles lo que se me pasa por la mente. Este es un producto eternamente inacabado.


44:35 horas.- Mutación décimo tercera.

Me digo que necesito una marca, una especie de sello. Por ejemplo, ‘elsexodelasmoscas’, para publicitarme y que mi agente comercial lo publicite. Pero ahora que caigo no tengo promotor ni padrino.


60:30 horas.- Mutación décimo cuarta.


Un día me sorprendió la muerte en un hospital de campaña. Yo era un niño africano desnutrido y con malaria. Ahora no sé a qué cielo tengo que acudir.


253:00 horas.-

Los post de las bitácoras son efímeras deposiciones de pensamiento.

Conciencia temporal

¿Somos animales inmediatos?

Wikileaks revolution

—El mundo no va a ser el mismo después de Julian Assange y su Wikileaks —le dice a su compañero antes de dar un sorbo de bebida.

—Tampoco ha dicho nada nuevo nada que no se sospechara con anterioridad —le responde con desgana.

—De acuerdo, el mundo no será mejor, pero será un poco diferente.

—¿Sí? Dime cuantos dirigentes mundiales han dimitido por las filtraciones.

—Vale, eso es porque son todos de la misma calaña.

—Eso es porque en lo único que piensan es en quitarse de en medio al de las filtraciones y después al Assange ese. Es la vieja política de matar al mensajero que trae malas noticias.

—Te veo derrotado.

—No ves que lo único que les interesa es tapar la vía de agua para seguir a flote en su barco de poder.

—Ya. Pero estarás conmigo que se han abierto nuevas posibilidades de hacer más transparente el mundo.

—Sí, las he visto, cerrar todos los canales por donde se distribuye esa información.

—No. Puede que como hay paraísos fiscales, se creen también paraísos informáticos fuera de esas presiones.

—Anda, no te calientes más la cabeza y brinda —le indicó al amigo mientras levantaba su copa.

Constitución

Me gustaría tener el valor de decir: ya no soy nada, me desvanecí en el tiempo que llegó.

Presagio

Una vez murió el grillo cebollero perdimos toda esperanza de combatir el calor.

Invenciones

Antonin Artaud defendió que «el más pequeño acto de creación espontánea constituye un mundo más complejo y mucho más revelador que cualquier sistema metafísico.» El más pequeño, minúsculo acto, sólo un mínimo acto, este acto. Ese que haces tú, lector, al recrear la creación.

Confirmación

Sumaba diez años de edad. Durante toda la semana apenas habíamos tenido clases regulares preparando la ceremonia del viernes. Nos explicaron muchas cosas: unas no las entendimos y a otras apenas si les prestamos atención. La palmada que debían darnos en la cara, junto a la lista de pecados inconfesables, fue el tema más comentado.

La chiquillería estaba más concentrada en el juego y más pendiente de que sonara el timbre –vibrante onomatopeya de libertad– para salir al recreo o volver a casa, que de todo aquel discurso adormecedor de la religión y de los curas.

Tras la solemne ceremonia donde recibíamos al Espíritu Santo y éramos nombrados soldados de Cristo, nos dieron libre el resto de la mañana. Como era pronto para volver a casa, deambulé por las calles, limpio de maldades infantiles e insuflado de un espíritu contemplativo.

Al pasar por un parque, en un recodo, escondida una pareja de jóvenes se besaba con pasión. El descubrimiento me sobresaltó y me alejé. Convulso por el choque entre estar en gracia divina o mirar el deseo de la vida de frente, volví sobre mis pasos a mirar la escena vedada para un infante. Fue la confirmación del deseo vital en mí sobre la irrazón.

Comunidad

Cuando comencé la aventura de los blogs pensé que se trataba de un peregrinar en solitario. Pronto comprobé que eso no era así, aunque antes tuve la sensación que horadaba en un espacio lleno de vacíos como era Internet.

Poco a poco alrededor de la bitácora creció una selecta colectividad de amigos y visitadores. Algunos tan fieles que persisten como el mismo blog y que se han hecho imprescindibles en este espacio que pueblan.

En este recorrido no ha faltado quien no encontraba explicación a mis nulos comentarios en sus blogs, incluso hubo quien me lo recriminó, como de igual manera hay quien no ha dejado de visitarlo durante largas temporadas.

Hoy puedo decir que pertenezco a un círculo de amigos no visibles que son palpables es sus palabras, generosos en su participación y estimados en su presencia.

Ruindades

¿Lo infame del ser humano está en auto justificar su iniquidad?

Parecidos

—Este niño es la viva imagen de su padre.

―Acaso es un pulpo su padre.

―Los ojos son del padre, el mentón y la sonrisa también.

―¿Y de la madre?

―De la madre es el niño.

―Igual también se parece a la madre.

—Se asemeja a un tío abuelo que vivió en América.

―Seguramente, es allí donde ha realizado el tratamiento de fecundación.

―No sé. Las señales de ADN las mandaron por correo.

—Certificado, supongo.

―Quizás por mensajería.

―Sí, ahora que lo dices también se parece al mensajero.

―No piensas que llevamos un rato diciendo tonterías.

―Espero que de mayor no se parezca a nosotros.

―Ni al padre.

—Tampoco.