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Cargo de conciencia

12.1.21



Observo cómo algunas personas opinan, no sin cierta cautela, que a ellos no le ha ido mal en las circunstancias de esta pandemia, incluso que no les desagrada la existencia de un toque de queda o normas que restrinjan los espectáculos públicos o la suspensión de fiestas multitudinarias. Lo dicen en petit comité, con la boca pequeña, como para no causar molestias o que alguien se ofenda. 
Es llamativa su postura porque cuando los normales o normalizados sacan músculo de sus fiestas y sus estruendosas actividades sociales, no parecen tener cargo de conciencia por causar molestias a nadie. 
Eso me trae a la memoria aquella canción de Lole y Manuel: 
De lo que pasa en el mundo 
por Dios que no entiendo na
el cardo siempre gritando 
y la flor siempre callá



Calcados

16.10.20



Para el poeta Filéteres era necesario escribir una misma idea dos veces por separado con un intervalo de tiempo y superponer los dos textos para comprobar lo que es fijo y lo que es móvil en el pensamiento. «Escribir es replicarse», solía decir.



Sorpresivo

12.2.20



Algunas personas piensan que se aprende a escribir leyendo literatura y así lo es, aunque no únicamente, porque se escribe desde el sentimiento de la vida, de entrar en todas partes y hablar con mucha gente, de ser zarandeado por lo humano. Es entonces, distanciado del frío laboratorio donde se fabrican los textos, cuando hay que regresar a ese lugar para fecundar la escritura. 



Cinco sentidos

21.5.18



Cada noche antes de dormir me saludo preguntándome ¿cómo fue todo hoy? No me respondo porque de sobra sé lo afortunado de estar vivo: tocar otras manos, impregnarme de aromas, escuchar el tumultuoso mundo, mirar la inmediatez, gustar de los besos y de la comida. 

Como no sé rezar, no imploro y, simplemente, pienso si en mi corazón cohabita la dicha en esta pequeña vida mía.

Inéditos

6.3.05

Siempre pienso en escribir todo lo que mi mente ingenia, pero soy incapaz de materializar mis pensamientos, de ahí que mis mejores libros estén inéditos. Los demás reposan ya sobre el papel arruinándome mi prestigio de escritor.