Escribimos para no dejar de ser quienes somos.
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G. Deleuze:
«Quizá soy transparente y ya estoy solo sin saberlo...»
Thomas Szasz:
«Si tú hablas a Dios, estás rezando; si Dios te habla a ti, tienes esquizofrenia. Si los muertos te hablan, eres un espiritista; si tú hablas a los muertos, eres un esquizofrénico»
Marco Aurelio:
«Toma sin orgullo, abandona sin esfuerzo»
Albert Camus:
«La gente nunca está convencida de tus razones, de tu sinceridad, de tu seriedad o tus sufrimientos, salvo sí te mueres»
Charles Caleb Colton:
«Hasta que hayas muerto no esperes alabanzas limpias de envidia»
León Tolstoi:
«A un gran corazón, ninguna ingratitud lo cierra, ninguna indiferencia lo cansa»
Voltaire:
«La duda no es un estado demasiado agradable pero la certeza es un estado ridículo»
Mahmoud Al-Tahawi:
«La perfección es el pecado de los vanidosos. La torpeza la virtud de los indefensos»
Fénelon:
«Huye de los elogios, pero trata de merecerlos»
Antón Chéjov:
«Las obras de arte se dividen en dos categorías: las que me gustan y las que no me gustan. No conozco ningún otro criterio»
Bukowski:
«Que no te engañen, chico. La vida empieza a los sesenta»
9 apostillas:
disculpa por la expresion
eres un crack!!!
beso
Amen.
El hecho mismo de escribir la vida supone una cierta literaturización de la misma. La vida es proteica e informe. Cuando la describimos o expresamos, le damos forma según determinados parámetros, es decir, que la estamos reconstruyendo. Lo que revelamos es una racionalización, una construcción, pura literatura (más o menos buena). Es posible que cuando no hablemos de nosotros, sea cuando más estamos revelándonos. Tengo que pensar en ello.
hola!
quizá sobre lo que realmente quisieramos hablar es, precisamente de aquello de lo que no decimos nada... Cuando escribimos palabras, callamos otras, las que no escribimos.
saludos!
Igual no escribimos para que nos conozcan, sino para que nos imaginen.
Fui testigo en una ocasión en que un ladrón le arrebató una cadena de oro a una persona. Quedó petrificada ante el inesperado suceso y cuando reaccionó tembló y lloró llena de rabia.
Luego la oí contar en varias ocasiones que ella le había dado puños y patadas al ladrón y que él salió corriendo.
Yo pensé: ¿será que lo cree así o miente deliberadamente? Me quedé con la duda, no quise averiguarlo.
Lo mismo sucede con los escritores, está tan mezclada la realidad con la ficción en lo que dicen, que uno nunca sabe donde esta la sutil linea divisoria.
Nadie se puede esconder detrás de una sola letra...
El eterno dilema del ser humano se reduce al tipico '¿Y si...?' Decidimos caminos dejando atrás otros que ya nunca recorreremos, es lógico (e incluso gratificante a veces)imaginar recorrerlos aunque tan solo sea en un blog :-)
Amen.
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