Humedad

El niño pidió un poco de más sed. Tenía mucha agua. Le sobraba en los bolsillos, en las mangas, en el hueco tibio de las rodillas. Cuando caminaba, el suelo quedaba oscuro detrás de él como si lo hubiera pisado la lluvia.

—No quiero más agua —dijo—. Quiero necesitarla.

La madre lo miró sin comprender, secándose las manos en un paño que nunca terminaba de secarse. Desde hacía días, el niño goteaba. No era algo grave, dijeron los médicos. No era algo urgente, dijeron los vecinos. No era algo, en realidad, que pudiera explicarse sin incomodar a nadie. Por las noches, el niño apoyaba la oreja en la almohada y escuchaba en sus adentros como el agua se movía despacio, como un animal dormido que respirara. A veces soñaba con el desierto y en el sueño caminaba bajo un sol blanco. Su piel estaba seca y sus labios agrietados y cada paso dolía, cada instante era una espera. Y entonces, en el sueño, era feliz porque por fin tenía sed. Al despertar, la cama amanecía húmeda. Una mañana, la madre entró en su habitación y lo encontró quieto, sentado en el borde de la cama.

—¿Ya no goteas? —preguntó. El niño negó con la cabeza. Estaba seco. Se tocó los brazos, el pecho, la cara. No quedaba agua en él. Solo una sensación nueva, ligera y luminosa.

—¿Qué pasó? —susurró ella. El niño sonrió con una calma que no parecía de su edad.

—Aprendí a subsistir —dijo. Y por primera vez, no dejó huellas al caminar.