Escritura de choque

 

El presente —dice Deleuze— es un instante sin espesor, y sin embargo pesa. Pesa cuando pienso en los niños que mueren de sida mientras limpio un pescado y el cuchillo resbala por la piel plateada como si la filosofía no hubiera ocurrido. Nietzsche y Heidegger advierten que no somos el relevo de ningún dios, pero hay que pagar la compra, y mientras alguien no llega a fin de mes, otra persona duerme entre cartones con la boca tomada por el sarro y un Tetra Brik como última intemperie. Baudrillard habla de la ilusión del fin, de ese espectáculo del desastre que nunca termina de suceder. Séneca pregunta para qué sirve saber lo que es una recta si no sabemos lo que es la rectitud. Y Cioran remata que ninguna idea ha calmado el miedo a morir. Y, mientras tanto, la casa exige sus gestos mínimos, la vida su sintaxis doméstica. Todo ocurre a la vez y en planos distintos: la ontología y el fregadero, la metafísica y el frío de la calle, la teoría y la ausencia. He visto marcharse a tantos que mi memoria tiene megafonía de andén. Tal vez escribir sea sostener ese choque sin jerarquías y que el pensamiento no nos absuelva de la vida ni la vida nos vuelva analfabetos del dolor.