Si
no existe una verdad sino verdades, me pregunto de qué cantidad de verdad
estamos hechos.
Mientras
la mujer cortaba, a duras penas, trozos de carne vegetal anaranjada para
meterla en la olla, la niña en un descuido introdujo el boletín de sus notas
escolares. Y al padre le supo a gloria aquella comida.
En
la permanente búsqueda del sentido de ser encontramos la nebulosa del absurdo.
Siendo
seres que nadamos en la nada, nos ahogamos en el minúsculo vaso de nuestra
existencia.
Soy
de demorarme en lo maravilloso del camino igual que cuando niño volvía de la
escuela a casa.
Existen días que, cuando me levanto, tengo la extraña impresión de no reconocerme. No es que me haya cambiado el color del pelo o el timbre de la voz. Es más, si me miro al espejo me reconozco en todos los detalles de mi aspecto físico y, a pesar de ello, percibo una sensación distópica que zahiere mi alma. ¿El alma? ¿He dicho el alma? Eso es, siento como si una presencia inidentificada me hubiera robado mi sentido humano. Una especie de sustancia inmaterial infiltrada en mis células y en cada uno de mis órganos, pulsión, parpadeo y molestia sentimental. Algo informe que me ha colonizado y por lo que sospecho en qué me he convertido. Lo sé porque distingo, inequívocamente, cuando es otra máquina la que me habla desde su inteligencia artificial.
Como
quien no se moja en medio de un aguacero, estar triste en mitad de la alegría.
En
esta vida te puedes quedar con lo que quieras: la pasión o la indiferencia; el
amor o el desafecto; la ilusión o el desencanto; la esperanza o el desaliento.
Tú verás.
—Érase
una vez…
—¿Otra
vez?
—¿Otra
vez qué?
—Érase
una vez…
—Sí,
otra vez, érase una vez…
—Eso
ya lo sé que érase una vez, pero no sé si era la misma vez u otra.
—Y
colorín colorado, este micro se ha terminado.
De
vez en cuando, me gusta sincerarme conmigo pero entonces me autodestruyo. Nunca
termino de empatizar con todos los personajes que me pueblan.
Somos
como esas aves que vuelan en bandadas hasta perderse en el horizonte.
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