Parecidos

—Este niño es la viva imagen de su padre.

―Acaso es un pulpo su padre.

―Los ojos son del padre, el mentón y la sonrisa también.

―¿Y de la madre?

―De la madre es el niño.

―Igual también se parece a la madre.

—Se asemeja a un tío abuelo que vivió en América.

―Seguramente, es allí donde ha realizado el tratamiento de fecundación.

―No sé. Las señales de ADN las mandaron por correo.

—Certificado, supongo.

―Quizás por mensajería.

―Sí, ahora que lo dices también se parece al mensajero.

―No piensas que llevamos un rato diciendo tonterías.

―Espero que de mayor no se parezca a nosotros.

―Ni al padre.

—Tampoco.

La escritura herética

Si llevara una vida plácida y sosegada escribiría bellos haikus. Sin la tensión del momento ni la ansiedad existencial, poblaría este blog de un lenguaje calmo que se gustase a sí mismo. En cambio, mi escritura es fruto de mi insomnio, de mi fracaso ante las palabras, de la búsqueda de uno mismo para no encontrarse nunca, de la estenosis de la ilusión por defender el sentido de seguir escribiendo.

Ejercicio caligráfico sobre una nota de suicidio

Ensayó de manera obsesiva tantas veces su carta de despedida que llegó a agotarse y desistir del empeño.

La letra autárquica

Joubert, moralista francés, dejó dicho que «cuando se escribe con facilidad siempre se cree contar con más talento del que se tiene». Un acto de autosuficiencia que se termina pagando al precio de una traición hacia uno mismo y hacia su escritura.

Andrés

Un día lo encontraron muerto en un viejo caserón abandonado y su muerte me impresionó. Era el episodio que ponía colofón a una vida de desastres personales que oscilaron desde la droga hasta el abandono familiar y de las amistades. Su final estaba anticipado desde el momento que se aceleró su deterioro vital. De esto que cuento han pasado una veintena de años.

Hoy he visto un joven que deambulaba por la calle descamisado y me ha recordado a Andrés. No es la primera vez que lo veo, camina con síntomas de politoxicomanía sin la menor percepción de riesgo de ser atropellado y pensaba que pasará mucho tiempo para saber de su final desastroso.

Me pregunto, cuando pienso en este tipo de casos, qué clase de sociedad es esta que deja morir a sus miembros mientras otros acuden a las saunas a recibir masajes, discuten de finanzas en club privados o rezan a dioses que no existen.

Aduladores

Las máquinas nos engolan el ego. Saben que la vanidad es una puerta abierta para entrar en el corazón de los blogueros y han inventado un largo muestrario de adulaciones. Ejemplos:

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Como escribió Plutarco: «los cazadores atrapan las liebres con los perros, muchos hombres atrapan a los ignorantes con la adulación.»

Metaplasmo

¿Un profesor de Literatura es un guía espiritual de escritores?

Sala de espera

El primer hombre dijo al ausentarse:

—La Seguridad Social llama vida laboral a la parte activa del trabajador. Motivo por el cual no habrá que hablar de jubilación sino de muerte laboral.

Después fue el turno de una mujer mayor y también habló antes de pasar su turno:

—Lo terrible de que algo se ponga de moda es que pierde su minúscula eternidad y pasa a ser un desecho pasajero.

A continuación fue un joven quien sentenció:

—Mi vida va por derroteros impensables, es decir por caminos donde no puedo pensar.

Cuando fue la vez de una pareja, ella se despidió diciendo:

—La ilusión por mantener el control de lo que nos rodea nos hace vivir el espejismo de la imprescindibilidad.

Por último un señor entrado en años, antes de pasar a consulta, defendió:

—El ansia de conocimiento es omnívora, lo devora todo.

Al final quedé yo, sólo, perplejo en aquella antesala, y no pude contarle nada a nadie.

Desaliento

Es más dolorosa la indolencia de quien mira que la lucha misma contra los molinos de viento.

Panóptico

Hubiera sido el crimen perfecto de no ser porque una foto de Google Street View lo delató.

Repulsiones

El literato inglés William Hazlitt sentenció que «las antipatías violentas son siempre sospechosas y revelan una secreta afinidad.» No sé cuáles entre tantos conflictos sangrientos como acontecen en el mundo.

Triunfo

Investigadores de la universidad norteamericana de Harvard sostienen que los humanos modernos alcanzaron una ventaja evolutiva, frente los neandertales, por tener una infancia más larga y un proceso de maduración más lento. Se impuso más el vivir despacio y llegar a viejo que el vivir rápido y morir joven.

Lo que no expone el estudio es que, en este momento, nos encontramos en una nueva estrategia en la evolución humana al haber dilatado la juventud desde los quince a los cuarenta años. El prodigio con que nuestra especie se apega a la vida ha sido calificado como modelo exitoso frente a otros organismos vivos del planeta. Lo que ignoramos es hasta cuándo.

Lugar inhóspito

Las previsiones de quienes saben de Internet no son nada halagüeñas para el próximo año. No asustan con la vuelta de los 'hackers de sombrero negro' y las grandes organizaciones criminales, nos meten el miedo en el cuerpo con el asalto a los datos personales descargados en las redes sociales y nos advierten sobre la vulnerabilidad de la información que va en el teléfono móvil.

En el decálogo de peligros virtuales están los ataques cibernéticos entre países, el robo de información en una compañía por parte de los empleados o de información bancaria, ataques a las redes sociales para obtener información de los usuarios, o el robo de información de los servidores entre otras calamidades.

Con este panorama mejor no salir de casa. Me quedo aquí en el blog, calentito. Es de esperar que aguante.

Disquisición

¿La alegría de vivir va unida a la inconsciencia de ser?

Palabrario

—Nacemos del silencio y al silencio volvemos.

—Y entre las primeras y las últimas palabras, nuestra existencia es un monólogo con ruido de fondo, donde no nos escucha ni dios.

—Hay, en las palabras iniciales, un eco de atención. Se nos escucha como si sonaran por primera vez y nombraran el mundo de nuevo.

―Y en las últimas una sentencia vital.

—De las primeras hacemos bandera de identidad personal.

—De las finales un testamento sordo.

―No fue Joubert quien dijo aquello de que antes de emplear una palabra hermosa había que hacerle un sitio.

—Sí.

―Pues entonces habría que buscarles un lugar donde guardarlas.

Margen de confianza

Esclavos de la lucidez, libres en el entusiasmo.

Ménage à trois

El trío de cuerda interpretó una pieza de escándalo.

Ofuscados

«Si te enfadas, piensa en las consecuencias», sentenció Confucio. Lo que ocurre es que el enfado no piensas.

Mecano

Antonio es un viejo mecánico jubilado que enviudó hace unos años. Desde entonces vive solo pero no lejos de la atención de sus hijos emancipados. Tras su retirada de la vida laboral adaptó un espacio de su vivienda, a modo de taller, para no perder la que durante tantos años había sido su rutina cotidiana y, por supuesto, la esencia de su utilidad. A la vez, socorría a los vecinos cada vez que sus coches renqueaban por una avería sin cobrarles apenas nada por la reparación.

Una mañana pasé por su improvisado taller y pude ver, sin que me viera, como manipulaba unas piezas de mecánica. Con el sosiego de quien todo lo tiene hecho, parecía un niño que arma y desarma un mecano, alguien que manipula un mecanismo para deconstruir el tiempo que le queda de existencia y tratar de entender su articulación, ya que su función se sobreentiende.

Delete

Si la memoria es un derecho para que no se diluyan las injusticias y las atrocidades, y se recuerde a quienes fueron víctimas de ellas, llegada la era de Internet nos debe amparar otro derecho: el de borrar todas las insensateces y estulticias que circulan por la red albergadas en máquinas sin conciencia ni humanidad, y a las que deberíamos suministrar la capacidad de olvidar.

Apuntan los expertos que debe preocupar menos la fugacidad de nuestros registros digitales que el peligro de una memoria virtual sempiterna e imborrable. Más cuando el ciberespacio recoge contenidos humillantes en redes sociales, como Facebook, de personas que no tendrán una segunda oportunidad de lograr un trabajo por lo que informan sobre ellas. O como en Google donde la huella digital de todo lo que hemos buscado permanece indeleble.

Distancias

¿Nos une lo que nos diferencia o nos diferencia aquello que nos une?

Castigados

—Veo en la estadística del fin de semana que a quienes más castiga la policía es a los que beben, conducen mal o no respetan la propiedad intelectual.
—Las leyes castigan a quienes les ponen el deseo por delante como al burro la zanahoria. Y allí van ellos a beber el alcohol que les venden, a correr con los coches que compran.
—Es hipócrita estigmatizar el consumo de drogas porque mientras unas son legales, otras son ilegales.
—Sabes que la policía dedica la mayor parte de sus recursos a perseguir las sustancias ilegales y a capturar y expulsar a los inmigrantes del país.
—Imagínate, ahora con la crisis, lo que podrían ahorrar con la eliminación de esos costes.
—No te hagas ilusión, no caerá esa breva. Hay demasiados intereses en el aire.
—Y en la economía negra.

Oxímoron

Huérfana de lectores, la escritura es como una llama negra.

Literatos

Se propuso matarse a escribir y murió en el intento.

Particularidades

Para Jaques Derrida «por fiel que uno quiera ser, nunca deja de traicionar la singularidad del otro a quien se dirige.» Lo peculiar del otro no deja de ser un abandono de nosotros mismos.

Gusanos de seda

Tuve en mi infancia una afición fruto de una moda infantil. Era la crianza de los gusanos de seda. Me quedé prendado de los vivos colores de sus capullos y quise dedicarme a su crianza, no sin las objeciones previas de mis progenitores en cuanto a la responsabilidad adquirida.

Tras obtener unos diminutos huevecillos de color negro pegados a una hoja de morera, dispuse un habitáculo que no era otra cosa que una caja de zapatos, a cuya tapadera realicé varias perforaciones que permitieran la entrada de aire. Al principio todo el proceso era lento porque mi ansiedad por ver crecer a los gusanos era apremiante. Después comenzó un ciclo de vida que iba desde el crecimiento del gusano a la encriptación y metamorfosis en el capullo para innovarse en crisálida, salida del mismo y poner los huevos.

Un ciclo de nacimiento, vida y muerte que tras varias etapas me resultó tan iterativo como malogrado. Efecto que acabó con mi afición.

Un nuevo narcicismo

El espejo de las redes sociales, la predisposición de las tecnologías para que podamos con mayor facilidad atrapar y transmitir fragmentos de nuestra experiencia, cada vez más numerosos y más pequeños, tan cercanos como sea posible al momento en el que ocurren, a través de los teléfonos móviles donde quienes los manipulan trasfieren fotos o mensajes, han enaltecido un nuevo narcicismo. Es lo que Nicholas Carr califica en designar «monologistas del yo» y que no es algo muy diferente a lo que hacía Narciso en el estanque, un parloteo continuo con su yo.

Reprobación

¿Una promesa incumplida a uno mismo es reprochable?

Turnos

Cinco pacientes reunidos en la sala de espera refieren, uno a uno, su situación:

—Lo peor del cáncer no es que te mate sino que mientras te mata no te deja vivir —habla el primero.

—Lo malo de vivir no es morir al final sino que no puedas gozarlo [sic] —explicó el siguiente.

—Corremos hacia la muerte sí pero no todos de igual manera. Ahora sé que estoy condenado a una pronta ejecución.

—Al final estás solo frente al hecho de la muerte.

—Cada uno tiene su turno: ese momento vital que todo lo transforma —dijo el último.

Postreras palabras

Apócrifas o auténticas estas fueron las últimas palabras atribuidas a geniales escritores:

Antón Chéjov: me muero.

Honoré de Balzac: Quíteme esta almohada. Ya no la necesito.

Lord Byron: Ahora yo me iré a dormir. Buenas noches.

Vicente Huidobro: Tengo miedo.

Serguei Esenin: morir en esta vida no es nuevo,/ pero tampoco es nuevo el vivir.

Henry James: Al fin, esa cosa distinguida.

Ramón María del Valle-Inclán: España no está aquí, está en América, En México está la esencia más pura de España.

James Joyce: ¿En serio nadie la entiende? (en referencia a su obra 'Finnegans Wake').

Franz Kafka: Máteme, sino usted es un asesino (dijo a su médico).

François Rabelais: ¡Que baje el telón, la farsa terminó!

Camilo José Cela: ¡Viva Iria Flavia!

Dylan Thomas: Me he bebido dieciocho vasos bien llenos de whisky. Eso es un record. Eso es todo lo que yo he conseguido en 39 años.

Edgar Allan Poe: Que Dios ayude a mi pobre alma.

Walt Whitman: “¡Mierda!”.

Gertrude Stein: ¿Cuál es la respuesta? Después de meditarlo un momento, dijo: Y, en ese caso, ¿cuál es la pregunta?

Finalmente, añadiré una más: morir es un sinvivir.