Antimatemática

¿La suma de dos errores da un acierto?

Revolución doméstica

—He conseguido arreglar la puerta de la lavadora. Todo un logro para alguien tampoco ducho como yo en estos menesteres.

—El éxito es un ratito. Uno nunca consigue nada.

—No digo que me den el premio Cervantes de las reparaciones domésticas, pero algo te alegras de no ser tan zoquete como pensabas.

—Con la práctica adquirimos la intuición de saber cuándo hemos hecho algo bien y entonces lo conservamos.

—Cuando he visto funcionar la lavadora he tenido un momento feliz.

—Creo que uno nunca es totalmente feliz, nunca dura mucho, tampoco. Uno es feliz por ratitos como la canción que decía mi mamá de Cri-cri: "ahí en la fuente había un churrito se hacía grandote se hacía chiquito". Así es la felicidad, a veces grande, a veces no existe.

Anticipos

Una persona presuntuosa es alguien que anticipa sus desastres.

Ciegos

Se le cayó la venda de los ojos y continuó sin ver nada.

Rebosados

Cortázar, Julio, decía que «las palabras nunca alcanzan cuando lo que hay que decir desborda el alma». Es cierto, cuando el corazón es una copa vacía no lo llenan todas las palabras.

Recatados

Erotion, filósofa epicúrea, enseñaba que escribir era un ejercicio de autorrevelación, una herramienta de salvación: «escribe y desaparecerás dentro de ti». Tras el desastre de enfrentarse al vacío escritural, cualquier palabra puede servir para mantenerse a flote.

Electores

Cuando escribes descubres la grandeza y generosidad de quien te lee.

Tenaces

¿La constancia está por encima del talento?

Charla retórica

—Qué miedo me da la nada, tan llena de vacío.

—Más miedo da un oxímoron que es capaz de tragárselo todo.

Aguantes

La resistencia es el arte de la paciencia con uno mismo.

Buscador

Tecleó en Google: «cómo escribir un microcuento». Y le salió a la primera.

Amigos de letras

Haruki Murakami, manifestaba: «leía mucho, lo que no quiere decir que leyera muchos libros. Más bien prefería releer las obras que me habían gustado. (...) Así pues, no tenía este punto en común con los demás, y leía mis libros a solas y en silencio. Los releía y cerraba los ojos y me llenaban de su aroma. Sólo aspirando la fragancia de un libro, tocando sus páginas, me sentía feliz». El erotismo del conocimiento y la imaginación, a veces, parecen infinitos ante un buen libro.

Impasibles

Para Esfero, filósofo estoico que estudió bajo el magisterio de Zenón de Citio y Cleantes, famoso por sus definiciones, «en el hastío de las horas está la resurrección del tiempo». Será porque el aburrimiento nos amplifica el espejismo de la eternidad.

Espacios abiertos

En un principio fue el ágora el espacio abierto, la plaza pública y hasta la iglesia, quienes proporcionaron el contexto para el foro social, el hilo comunicador, el espejo de vanidades. La metamorfosis de ciudadanos en consumidores desplazó ese centro hacia las grandes superficies comerciales para los encuentros y los saludos.

Hoy, en la era digital, son las redes sociales, en público, y los grupos de mensajería, en privado, el sucedáneo de esa función comunitaria. Hemos construido una gran ágora global, para lo positivo y lo negativo, donde todo se exagera y se deforma, a nuestra imagen y semejanza.

Libros vividos

Cada día es como un libro que toca leer. El de hoy es de una lectura extraña porque tiene salpicaduras de todos los días del año. Cioran decía que «un libro es un suicidio aplazado», donde la lectura se pospone día tras día, porque quizás, como señalaba Ralph Waldo Emerson, «el buen lector es el que hace el libro bueno», y no queremos una lectura al uso, no de ese libro que son nuestras vidas. Menos cuando somos sus propios autores, ya que según Maupassant «la originalidad del autor debe desaparecer en la originalidad del libro».

Ídolos vacíos

—Cuando me paré ante su tumba en Montparnasse, señor Eugène, pensé: que absurda es la muerte pero más absurda es la vida que nos hace contemplarla.
—Las ideologías nos separan; los sueños y la angustia nos unen.
—¿Un desamor entre lo utópico y lo existencial?
—Una idea es verdad cuando aún no se ha impuesto.
—Eso como pensar hacia el otro lado de donde gira el mundo.
—Pensar contra la corriente del tiempo es heroico; decirlo, una locura.
—Locos son los que imaginan.
—La libertad de la fantasía no es ninguna huida a la irrealidad; es creación y osadía.
—¿Eso incluye no saber qué se está contando?
—No tengo idea de lo que estoy escribiendo hasta que acabo. La creación artística es espontánea.
—Pero querrán saber
—¿Por qué la gente espera siempre que los autores contesten a preguntas? Soy autor porque deseo hacer preguntas. Si tuviera respuestas, sería político.
—Los políticos tampoco tienen respuestas. Sólo quieren poder.
—Nadie es dueño de la multitud aunque crea tenerla dominada.

Hechos

De todo aquello que nos hace somos, en gran medida, lo que hacemos con ello.

Agricultor verbal

Plantó algunas palabras en el campo semántico familiar y logró una buena cosecha de parientes.

Despellejar

Decía Jorge Luis Borges que «quizá haya enemigos de mis opiniones, pero yo mismo, si espero un rato, puedo ser también enemigo de mis opiniones». Cómo perder la oportunidad de ajustar cuentas con uno mismo.

El profesor

Era martes 7 de octubre de 1975. A segunda hora tocaba dar ‘Literatura’ con don Antonio Carrillo en su primera clase del curso. Carillo era un tipo joven, enjuto y nervioso. Tenía fama en el instituto de Bachillerato de ser un profesor serio y exigente, algo que impresionaba. Como me gustaba leer y escribir, afronté el reto de la asignatura con entusiasmo pero con cierta preocupación por temor a no estar a la altura de su enseñanza.

Tras presentarse como tutor del aula, pasar lista y relatar los contenidos y objetivos de la asignatura nos dijo: «saquen sus cuadernos y copien». A continuación y de forma pausada comenzó a leer:

         «Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de veinte casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas diáfanas que se precipitaban por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes como huevos prehistóricos. El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo».

Mi corazón aleteó. Qué era esto. Nunca había leído nada parecido. Melquíades, Úrsula, Aureliano,… ¿De dónde había surgido aquel universo de palabras mágicas que don Antonio Carrillo nos estaba dictando? Apenas fueron una veintena de líneas con imanes, fierros mágicos, gitanos y sabios alquimistas de Macedonia, pero desde aquel momento nada fue igual. Devoré la novela como devoraba las meriendas que me hacía mi madre, con impaciencia y deleite.

Siempre estaré en deuda con estas dos personas maravillosas, a las que doblegué mi corazón juvenil: Antonio Carrillo Alonso y Gabriel García Márquez. Gracias a los dos. Eternamente.