Sin norte

Ahora cada generación llega con más respuestas pero se le agotan antes las preguntas.

Lecciones de vida

La abundancia enseña a desperdiciar lo que la escasez obliga a cuidar.

El aire que nos habita

Respirar: llenarte del aire de los días como quien vuelve a habitar. Volver a sonreír a pesar de los pesares, no por negar el golpe, sino por no entregarle la casa. Reconocerte en el gesto sencillo de una caricia, en la alegría sin explicación, en esa luz breve que se enciende cuando alguien te mira con ternura. Palparte en tu sentir: comprobar que aún duele, que aún late, que aún te importa porque estar vivo no es solo seguir, es sentir. Sentir incluso cuando cansa. Sentir incluso cuando asusta. Saber que la vida no siempre tiene brillo pero siempre tiene aire. Y entonces, sin épica, sin ruido, ocurre lo esencial, que es saberse vivo, no porque todo vaya bien, sino porque todavía eres capaz de agradecer un segundo, de nombrar un afecto, de cuidar un instante como si fuera la única moneda real. Vivir es respirar y, aun así, elegir la alegría.

Desinfecciones

Es necesario despiojar el pensamiento de las ideas que lo parasitan.

Pasar del tiempo

Lo peor no es envejecer: lo peor es desmemoriarse de lo sensible. Olvidar aquello que nos fue construyendo, esas minucias decisivas que nos hicieron: la tierna infancia inocente; la adolescencia briosa, hecha de hambre y vergüenza; la juventud indolente y atrevida, cuando el futuro parecía un animal dócil. Olvidar el amor a flor de piel, la vida sin ambages, esa manera antigua de sentirlo todo sin negociar con el miedo. Envejecer es sumar años, olvidar es perderse porque la memoria no es un álbum. Sin ella nos volvemos correctos pero vacíos, eficaces pero ajenos. Y entonces ya no recordamos qué nos emocionaba, qué nos dolía, qué pensamos no traicionar. A veces el olvido llega con buena educación y lo llamamos madurez, prudencia, realismo. Y sí, hay que aprender a vivir aunque no al precio de borrar la casa donde aprendimos a ser. Guardar la infancia no es infantilismo: es fidelidad. Guardar la adolescencia no es nostalgia: es reconocer el barrio del que venimos. Guardar la juventud no es vanidad: es rescatar el coraje que nos hizo ser atrevidos. Los años no nos quitan la vida, nos la quita olvidar lo que sentimos.

Rigores

El tiempo cumple siempre, inexorablemente, su sentencia.

Difuso

Dicen que hay hombres que envejecen de golpe, como los relojes que se paran a medianoche. X, en cambio, envejeció despacio, con la puntualidad triste de las hojas que caen sin hacer ruido. Era escritor, o al menos eso decía cuando alguien le preguntaba, pero en verdad se pasaba los días paseando y fotografiando pajarillos. No los grandes, no los orgullosos, no las aves que salen en los libros ilustrados. A él le gustaban los que nadie mira, esos que tiemblan en las ramas bajas, los que parecen pedir permiso para existir.

Había enviudado hacía tiempo. Tanto, que el tiempo mismo había perdido el contorno de su ausencia. Al principio hablaba solo en casa, por costumbre. Luego, ni eso. El silencio se volvió un mueble más, quizá el más fiel. Tenía una hija que era azafata de vuelo y desde que decidió volar, no le hablaba. No fue una discusión. No hubo portazos ni frases memorables. Solo una decepción tan fina que no se veía, pero lo cubría todo. Él siempre había tenido los pies en la tierra. Había enseñado literatura durante treinta y cinco años, convencido de que el mundo cabía entero en un verso bien leído. Había soñado que ella seguiría sus pasos, que heredaría su manera de subrayar libros y que algún día le diría «papá, escucha esto». Pero ella eligió el cielo, que es el lugar donde no se puede dejar huella.

Una tarde de invierno, X fotografió un gorrión posado en una señal de tráfico. El pájaro parecía indeciso, como si dudara entre quedarse o desaparecer. X pensó, sin saber por qué, que todos somos ese gorrión. Reveló la fotografía en casa. El pájaro había salido borroso, casi ausente, solo una mancha leve, un temblor. Le gustó al entender algo que nunca había escrito, que no se pierde lo que se va sino lo que deja de volver. Esa noche soñó con su hija que no llevaba uniforme y era una niña. Le pedía que le leyera algo y él, en el sueño, buscaba un libro que no existía todavía.

Erguirse

Caer es el primer paso para volver a estar en pie.

Actoral

Subir al escenario de la vida a interpretar tu papel y entrar sin anunciarte, decir tu texto como puedas, sostener la mirada aunque tiemble la voz. Aparecer y desaparecer. No hay bises, no hay aplausos garantizados, y el telón cae incluso cuando todavía crees estar en el primer acto. Lo raro es que, aun sabiéndolo, seguimos buscando público, alguna aprobación que nos confirme, una ovación que nos absuelva del miedo. Pero la vida más que teatro, es un ensayo único. Nadie repite la escena del perdón, ni la del «te quiero» dicho a tiempo, ni la del abrazo que llega cuando hace falta. Todo ocurre una sola vez, y esa es su belleza y su herida. Quizá por eso conviene actuar con humildad, no para gustar, sino para ser auténtico. Hacer bien lo pequeño, cuidar el tono, no convertir al otro en figurante y cuando toque salir, salir sin rencor, como quien deja el escenario limpio para que otros acudan. La única ovación que cuenta es haber estado a la altura de tu propio silencio.

Desvelado

Claro que sé lo que soy, perfectamente. Y eso es lo que me quita el sueño.

Mundo ofuscado

El mundo ahora es confuso. Antes también lo era, pero parecía nítido. No porque fuese más claro, sino porque teníamos menos pantallas para mirarlo y menos ruido para llamarlo verdad. La confusión actual no nace solo de lo que pasa, sino de cómo nos llega a ráfagas, en titulares, con alarmas. Vivimos rodeados de explicaciones instantáneas que se contradicen con la misma seguridad. Y así el mundo no se vuelve más complejo, en todo caso se vuelve más opaco, como un cristal manchado de prisas. Antes la niebla también estaba, pero la distancia la disfrazaba de horizonte. Había menos datos y más relato; menos versiones y más costumbre. Lo nítido era, muchas veces, una forma de ignorancia amable. No es que el mundo se haya roto, es que lo vemos demasiado y lo entendemos menos.

Expandidos

Los pequeños gestos son los que nos hacen grandes.

Palabras de paz

Se nos ha ido metiendo el belicismo por la rendija de la lengua. Entra sin botas, sin estruendo y llega como muletilla, como chiste, como frase hecha, y se queda a vivir en la conversación y en los párrafos. Decimos que hay que estar al pie del cañón, y la responsabilidad se nos vuelve artillería. Decimos que alguien está en el punto de mira, y la discrepancia adopta forma de mira telescópica. Incluso cuando queremos arreglar el daño decimos hacer las paces, como si la paz fuera un acuerdo firmado al final de una batalla, y no un modo de estar antes de que empiece. Lo inquietante no es la metáfora —la metáfora es una herramienta antigua y hermosa—, sino la costumbre de elegir siempre el mismo glosario. Llamamos lucha la vida, trinchera a la dignidad, disparos a las críticas y ‘estrategia’ a la convivencia. Y sin darnos cuenta, el mundo queda escrito como un campo de maniobras donde todo se conquista, todo se defiende, todo se impone. La lengua, que debería ser casa, acaba siendo cuartel. Y a fuerza de nombrar así terminamos estando tensos y en alerta, como si la calle fuera un frente y el otro el enemigo. Desconfío de esa épica de bolsillo, no porque ignore el dolor real —hay guerras fuera de las frases—, sino porque el lenguaje bélico tiene un vicio y es que necesita adversarios. Donde hay blancos hay puntería, donde objetivos daño colateral, donde victorias derrotados. Y no todo en la vida admite vencedores porque a veces basta con un gesto, un perdona, un gracias o un te escucho. A veces el coraje no es estar al pie del cañón, sino bajar el arma de la boca. Me planteo, entonces, otro vocabulario menos brillante quizá pero más respirable. En lugar de estar en guerra con el mundo estar al lado, en vez de poner a nadie en el punto de mira ponerlo en el centro de la escucha, y no hacer las paces como quien firma la rendición sino como quien riega una planta, diariamente, sin espectáculo, con paciencia. Cambiar ataques por preguntas, defensas por explicaciones, estrategias por cuidados y sustituir el fragor por el tacto, porque la paz también es una palabra y las palabras, si se repiten, educan y por ello, que la lengua no nos entrene para disparar, que nos ejercite para convivir, porque el mundo no se salva a cañonazos sino en voz baja y con las manos abiertas. La paz empieza cuando dejamos de hablar como si fuéramos a ganar.

Última mirada

Cerró la verja del colegio cuando ya no quedaba nadie. El metal chirrió como cada tarde, puntual, obediente. Miró hacia el patio del recreo, vacío de gritos y carreras, y la vio allí, a la soledad jugando al balón contra un muro desconchado.

El conserje no se sorprendió. La había visto otras veces, siempre cuando el último niño se marchaba y el eco se quedaba sin cuerpo. Daba patadas suaves, sin ganas de marcar, solo para oír el golpe seco y el rebote.

Pensó en abrir de nuevo la verja, pero comprendió que nadie la vendría a recoger. Así que apagó las luces y se fue, dejándola jugar hasta que anocheciera. A la mañana siguiente, el balón seguía en el centro del patio. La soledad no.

Genéticas

Cada amor lleva en su ADN un destino.

Reescritura

Cito a Michel Foucault: «No me pregunten quién soy ni me pidan que siga siendo el mismo». La frase incomoda porque desarma la cortesía con la que solemos fijarnos en el nombre, el oficio, la etiqueta. Una biografía rápida para que el otro nos archive y nos maneje sin sobresaltos. Preguntar quién eres a veces suena a interés, pero también puede ser un modo suave de exigir estabilidad para que no cambies y así no me obligas a actualizarme. Hay identidades que funcionan como un contrato cuando firmas una versión de ti y, desde entonces, te piden cumplirla. Si te sales del guion parece traición. Si evolucionas parece inconsistencia. Y, sin embargo, la vida rara vez premia la inmovilidad sino que más bien premia a quienes nos prefieren previsibles. El mundo adora lo repetible porque le facilita el juicio, el chiste y el castigo. Por eso me defiendo de esa pregunta cuando pretende clausurarme. No porque niegue lo que he sido, sino porque me niego a obedecerlo como destino. Cada experiencia añade una nota al margen, cada dolor corrige una frase y cada encuentro reordena un párrafo. Ser el mismo todo el tiempo sería, en el fondo, renunciar a aprender. Y más que una firma soy una reescritura.

 

Dos órdenes

«El orden del egoísmo genera una atmósfera de desconfianza y suspicacia. El orden de la igualdad inspira confianza y solidaridad», escribe Zygmunt Bauman. Dos climas morales, dos respiraciones sociales. En el primero, cada gesto se interpreta como amenaza, en el segundo, como posibilidad de cuidado. El orden del egoísmo suele ir apadrinado por las estructuras de poder y premia la competencia, normaliza la sospecha, convierte al otro en obstáculo o instrumento. Tiene una eficacia fría ya que funciona incluso cuando nos daña, porque se alimenta de miedo y de necesidad. El orden de la igualdad, en cambio, nace del anhelo del altruismo y no es ingenuidad, sino una apuesta por lo común. No elimina el conflicto, pero lo civiliza, tampoco suprime el interés, pero lo encuadra en límites compartidos. Un orden se sostiene por la desconfianza, el otro por la dignidad del nosotros.

Piezas

¿Cómo se puede perder un imperdible?

Atestación

Si el mundo es como es, es porque sobre él pesan todos los conocimientos y todos los avances como la ciencia acumulada, la técnica o las conquistas de la razón. Pero pesan también, con igual terquedad, todas las necedades. La historia no progresa por sustitución, sino por superposición. Nada se borra del todo: lo nuevo se edifica sobre lo anterior y arrastra sus residuos. Por eso convivimos con logros prodigiosos y con torpezas primitivas, con lucidez y con superstición, con precisión y con ruido. El mundo no es solo lo que sabemos, es también lo que seguimos sin aprender.

Basurales

En la órbita terrestre gira una basura que no huele, pero amenaza con decenas de miles de objetos rastreados, con fragmentos que viajan tan rápido que un choque mínimo puede volverse catástrofe. La contaminación de arriba tiene nombre de presagio porque cuanto más se fragmenta, más probable es que se divida de nuevo. Abajo, en la Tierra, en cambio, los vertederos crecen con una paciencia monstruosa. El planeta genera millones de toneladas de residuos sólidos a diario. Pero existe otra basura —más insidiosa— propia del mundo actual y es la que se vierte en las redes. No ocupa espacio físico y, sin embargo, lo obstruye todo: la atención, la conversación, el criterio. Es un residuo de frases sin lectura, certezas sin prueba, indignaciones de usar y tirar. Y como todo vertedero, termina filtrándose, contaminando el conocimiento y empobreciendo el pensamiento crítico, poque si hay basuras que arruinan el paisaje, esta está arruinando la mente.