De mar en mar

 

Sea lo que sea siempre estarás atrapado en un mar mayor.

Sopa de coliflor

En invierno tomo sopa de coliflor. Me recuerda al hogar familiar y me sabe a compasión humana. Cuando acerco la cuchara a mi boca huelo su blancor. La sorbo, bien caliente, para recordar que el frío se combate con calor interno. Su gusto inunda mi paladar con sabor a ajo y a vinagre. El mismo regusto que me dejan las cosas cercanas de mi vida, a veces ácidas y acres, otras caliginosas y profundas. 

Tratos

Perder la fe en la humanidad es perderla en uno mismo. Y es necesario recordar que el mundo es más amable de lo que fue porque hubo quien creyó que era posible.

Suspicacias

José Luis Morante advierte que «ante lo escrito, siempre hay que cultivar una filosofía de la sospecha». Por eso recelo tanto de cada palabra anotada y extiendo la duda sobre mí por ello. Nadie puede dormir tranquilo después de acometer un delito contra el espacio en blanco o el papel vacío.

Nulidades

Cada vez que me equivoco comienzo a contar de nuevo. Es por ello que siempre estoy en el cero.

𝙀𝙡 𝙖𝙘𝙞𝙖𝙜𝙤 𝙙𝙚𝙢𝙞𝙪𝙧𝙜𝙤

En mi juventud abusé de leer a Cioran. Me desintoxiqué con la vida, pero vuelve algunas noches y me riega con sus ideas: «Concebir un pensamiento, un solo y único pensamiento, pero que hiciese pedazos el universo». Entonces invoco su fantasma de filósofo urbano para que me alumbre en este aherrumbrado mundo de silogismos, y como el demiurgo dispone que sus personajes vuelvan a vivir su propia historia, me alerta: «Desear la gloria es preferir morir despreciado que olvidado». No tengo por más que administrar su dictamen aciago hasta el olvido.

Enfermedades

Preocupado le dijo: «este niño es un diablo». Y ella le replicó con toda naturalidad: «no hay que preocuparse. Tiene que pasar la infancia».

𝙋𝙤𝙨𝙩 𝙨𝙘𝙧í𝙥𝙩𝙪𝙢

Recuerdo que leí que un mártir que fue decapitado recorrió varias poblaciones con la cabeza bajo el brazo hasta llegar a una última donde fue enterrado, hoy lugar de culto. Hay guerreros, como el Cid, que ganaron batallas después de muertos. No conozco, en cambio, obra póstuma que haya sido escrita desde ultratumba. Nos podemos morir escribiendo, pero nadie escribió nada después de muerto.

Ofuscación

«La experiencia es una tenue lámpara que sólo ilumina al que la lleva», escribió Louis-Ferdinand Céline. Somos seres de visión corta a los que rodean las tinieblas.

Contraposiciones

En el contraste de las cosas obtenemos el acercamiento a la verdad.

Nada nos libra

El poeta griego Licofrón de Calcis aclaró: «El Universo es inmenso y yo solo he querido ser un niño aprendiendo a escribir». Frente a la exacerbación ontológica, el apaciguamiento ingenuo de la escritura.

Roedores

Mientras paseo observo la siguiente escena. Un hombre llama la atención a un joven de etnia gitana que acaba de pintar una cruz gamada en un banco urbano. 

—¿Sabes qué has pintado? —le pregunta. 

—Yo pinto lo que me sale de los cojones —contesta desairado. 

—Vale, pero sus seguidores exterminaron cientos de miles de personas de tu etnia. 

—Eso es mentira —le replica mientras se marcha. 

La ignorancia está royendo en alma de la democracia.

Eclipsados

Cuando la realidad te cerque, fúgate hacia sus umbrales.

Redivivo

Luis era alegre con sus amigos y campechano con la gente, además de amar profundamente a su familia. En nada parecido a su vida anterior con la que un día decidió acabar. Desde entonces cuando hablaba de él lo hacía en pasado como si estuviera muerto. Luis —decía Luis— era un hombre violento y alcoholizado, mala gente, se lo digo yo, ese tal Luis.

Análogos

Si pienso diferente entre mis iguales no es por ser original o estar distante, no; es la voz que surge singular desde adentro.

Remociones

A nadie puedes poner frente a su espejo, pensará que lo acusas de ser quien es.

Salvedades

La excepcionalidad de cada aforismo confirma el grado de su certeza.

Recusado

Cuando escribo me ocurre como a esas personas que no quiere que las retraten porque no les gusta cómo salen después en la foto. De igual modo cuando me leo nunca termina de gustarme aquello que veo.

Vida inútil

Mientras esperaba junto a un recinto deportivo, los he visto salir de un cementerio cercano, las manos recogidas en la espalda, las cabezas gachas, los pasos calmos y la conversación salpicada de silencios. Pareciera que el único horizonte de sus vidas es la muerte. Morir cuando la vida ya no es útil. Durante muchos años les hicieron creer que eran importantes para la sociedad, que su esfuerzo en el trabajo era de una gran utilidad para todo el mundo. Acabada su vida eficiente, al igual que ocurre con esos motores y máquinas que tienen una duración determinada, nada parece tener sentido, más cuando, desde el principio, les hicieron creer que en el trabajo estaba su salvación. Y aún sin ser cierto, solo les queda morir como el último cumplimiento a su experiencia productora.

Vocaciones perdidas

En cierta ocasión, un buen colega de profesión, me hizo una confesión sincera: «a ti lo que te pasa es que eres mejor poeta que periodista». Lo dijo como un halago a mis versos entonces bisoños y soñadores, pero le debió sonar fatal y rectificó sobre la marcha para señalar que no es que fuera mal periodista. No le dejé terminar la frase porque lo vi apurado y le dije que había entendido lo que quería decir. Pero aquella anécdota abrió las grietas de la duda y el auto interrogatorio. 

Lo mejor de mí, supe, no iba a salir de mi profesión y mi salario, sometida a las ganancias empresariales y beneficios de los integrantes de los consejos de administración, y en la que a pesar de todo he puesto la dignidad que soy capaz de ejercer en ella y mi entrega profesional. También razoné que siempre conseguiría lo mejor donde no hubiera límites y expresará lo que pienso y lo que siento. Por eso deduzco que el poeta le ganó al periodista.