Escribimos para no dejar de ser quienes somos.
G. Deleuze:
«Quizá soy transparente y ya estoy solo sin saberlo...»
Thomas Szasz:
«Si tú hablas a Dios, estás rezando; si Dios te habla a ti, tienes esquizofrenia. Si los muertos te hablan, eres un espiritista; si tú hablas a los muertos, eres un esquizofrénico»
Marco Aurelio:
«Toma sin orgullo, abandona sin esfuerzo»
Albert Camus:
«La gente nunca está convencida de tus razones, de tu sinceridad, de tu seriedad o tus sufrimientos, salvo sí te mueres»
Charles Caleb Colton:
«Hasta que hayas muerto no esperes alabanzas limpias de envidia»
León Tolstoi:
«A un gran corazón, ninguna ingratitud lo cierra, ninguna indiferencia lo cansa»
Voltaire:
«La duda no es un estado demasiado agradable pero la certeza es un estado ridículo»
Mahmoud Al-Tahawi:
«La perfección es el pecado de los vanidosos. La torpeza la virtud de los indefensos»
Fénelon:
«Huye de los elogios, pero trata de merecerlos»
Antón Chéjov:
«Las obras de arte se dividen en dos categorías: las que me gustan y las que no me gustan. No conozco ningún otro criterio»
Bukowski:
«Que no te engañen, chico. La vida empieza a los sesenta»
4 apostillas:
Por lo general, el tiempo produce grandes descosidos.
Pus suena al ideal del amor burgués, literalmente"sin contratiempos"...
Llevo todo el día dándole vueltas a este texto pero no acabo de encontrarle el sentido. Lo he leído una veintena de veces pero no doy con el quid del mismo. No veo relación entre la primera parte, la de la práctica de un sincero cariño meditado, con la segunda, los desiguales ropajes de cronos. Puede que me falte ingenio, puede ser. Veo que los anteriores comentaristas han aportado algo que no me ayuda a llegar al sentido último del texto. Juan Poz habla de amor burgués, el del sincero cariño meditado; y el sorpresivo mainconraul, de los descosidos del tiempo. Hay muchas veces que me desconciertas, amigo Francisco.
No nos olvidemos que Cronos lo que hace es tejer con los hilos que nosotros le damos.
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