Escribimos para no dejar de ser quienes somos.
G. Deleuze:
«Quizá soy transparente y ya estoy solo sin saberlo...»
Thomas Szasz:
«Si tú hablas a Dios, estás rezando; si Dios te habla a ti, tienes esquizofrenia. Si los muertos te hablan, eres un espiritista; si tú hablas a los muertos, eres un esquizofrénico»
Marco Aurelio:
«Toma sin orgullo, abandona sin esfuerzo»
Albert Camus:
«La gente nunca está convencida de tus razones, de tu sinceridad, de tu seriedad o tus sufrimientos, salvo sí te mueres»
Charles Caleb Colton:
«Hasta que hayas muerto no esperes alabanzas limpias de envidia»
León Tolstoi:
«A un gran corazón, ninguna ingratitud lo cierra, ninguna indiferencia lo cansa»
Voltaire:
«La duda no es un estado demasiado agradable pero la certeza es un estado ridículo»
Mahmoud Al-Tahawi:
«La perfección es el pecado de los vanidosos. La torpeza la virtud de los indefensos»
Fénelon:
«Huye de los elogios, pero trata de merecerlos»
Antón Chéjov:
«Las obras de arte se dividen en dos categorías: las que me gustan y las que no me gustan. No conozco ningún otro criterio»
Bukowski:
«Que no te engañen, chico. La vida empieza a los sesenta»
2 apostillas:
Memento momentum...
Yo que soy un avezado y contumaz diarista, lo sé con certeza. Tengo diarios de hace veinticinco años por ejemplo en que hay retenidos con minuciosidad el conjunto del día con sus sucesivos instantes tal como ocurrieron pues levanté acta notarial de ellos. Sin embargo en mi memoria no hay nada que tenga que ver con aquel continuum que allí parece relatarse. Si acaso queda algo (solo muy contados momentos se retienen en la memoria al cabo de los años) son instantes, imágenes fugaces, y no el contexto de aquellos días cuya construcción real, la percibida por la lectura del diario, me da a entender. Tal vez sea lo más cierto que incluso aquella construcción de hace veinticinco años que pasa por ser la más próxima a lo real, sea también ficción, como es ficción lo que recuerdo ahora, fragmentos de fragmentos que no tienen dimensión de sentido alguno.
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