Con las necesidades básicas cubiertas -digamos por ejemplo: el amor, la comida y el descanso-, el tiempo que me espera es un tiempo sin pausa que me devora vivo por las tardes, cuando el viento gris se me cuela en la casa y me tiene sujeto al equilibrio de la memoria y del sueño.
Simple como un átomo de hidrógeno,
sencillo como una gota de agua,
leve como el peso de una @.
El niño que nació con espina bífida, el soldado que cayó en el frente, la mujer que asesinó a su amante, el ajusticiado que era inocente, el que se ahogó en el mar, el suicida. Todas las víctimas de la vida ¿no hubieran necesitado vivir de nuevo?
Un muro de ladrillos se levanta en derredor de mis más fieles compromisos. Los días levantan un castillo de dudas y suplicios.
Siempre pienso en escribir todo lo que mi mente ingenia, pero soy incapaz de materializar mis pensamientos, de ahí que mis mejores libros estén inéditos. Los demás reposan ya sobre el papel arruinándome mi prestigio de escritor.
El origen de la conciencia debió suceder en aquel instante donde el ser humano despertó, de su nada a la muerte, y comprendió la agonía que le rodeaba. La agonía de todas las cosas corrompibles que van mutando su estructura orgánica hasta descomponerse. Ingrato descubrimiento.
El futuro no puede predecirse en bien de nuestra tranquilidad. ¿O acaso hay alguien que, plantado ante un espejo, pueda aguantar su propio ex abrupto? Sería demasiado atrevimiento el comprobarnos distintos a la bondad que de nosotros tenemos y continuar viviendo.
En un tiempo deseé saber hablar cosas triviales como hacían los demás en las conversaciones y no quedarme al margen de ellas. Ahora que aprendí tantas cuestiones banales prefiero guardar silencio.
La noche es fría y lluviosa. Mientras conduzco veo como un perro, mojado y solitario, cruza la calle. ¿Por qué esa imagen me recuerda tanto el destino humano?
